|
Он был просто мужчина, обычный художник, ускользающих образов, призрачных грёз,
Непутевой обыденной жизни заложник, что бесцельно проходит, летит под откос.
Он подолгу стоял, закрываясь мольбертом, и тоскливо смотрел на белеющий холст,
Что становится медленно чьим-то портретом, а потом... резко взмахами наперекрест...
Он не мог объяснить свой нелепый поступок и, пытаясь исправить, опять рисовал...
Вдруг срывался и рвал все безжалостно, тупо, чем, конечно, желающих всех распугал.
Что же было такого на этих картинах, и что виделось мастеру там вместо лиц?
Изможденные старцы в глубоких морщинах и застывшая боль средь огромных глазниц.
|
0
